anar a nevagció

Chantal Maillard: Escribir 15 December 2010

Publicat per muriel a: Cicatrius, Iniciació, Instint de conservació, Suggeriments i recomanacions , afegeix un comentari

Hace tiempo que queríamos editar este poema de Chantal en nuestro blog. Como humilde homenaje. Palabras-grito que abren boquetes, palabras-extenuadas que curan, palabras-rayos que transmutan.

ch-maillard.png

escribir

para curar
en la carne abierta
en el dolor de todos
en esa muerte que mana
en mí y es la de todos

escribir

para ahuyentar la angustia que describe
sus círculos de cóndor
sobre la presa

aunque en el alma no

en el alma
la estimación del tiempo que concluye
y es arriba
algo más que un silencio
con ojos semiabiertos

escribir

como condescendencia y como rebeldía
sin elección
sin pausa
porque se va la luz, las fuerzas
se le acaban
y el ser se va de vuelo
en las garras de un ave
carroñera

escribir

para decir el grito
para arrancarlo
para convertirlo
para transformarlo
para desmenuzarlo
para eliminarlo
escribir el dolor
para proyectarlo
para actuar sobre él con la palabra

escribir

para descansar
(escribir que el sol, en invierno, es hermoso)

por no llorar tan dentro
tan a escondidas

escribir

hacia la extenuación
para que se derrame el dolor contenido
desde el inicio del mundo

escribir
para rebelarse
sin provecho

a pesar de la derrota ya prevista

porque no hay rebeldía que no esté justificada
ni violencia que no sea, en el fondo,
inocente,
escribir

con derecho al llanto

escribir para curar
escribir para guarecerse
escribir como si cerrase los ojos
para no cerrarlos
para mover la mano y seguir su curso
para sentirse viva
AÚN
para aplazar la angustia
como simulación
para guiar la mente y que no se desboque
para controlar lo controlable

escribir

como quien deja la luz encendida
y duerme de pie sobre sí mismo
para saldar las cuentas con el miedo

escribir
para reorganizar

escribir
sin hacer concesiones

escribir
como quien des-espera
para cauterizar
para tomarle las medidas al miedo
para conjurar
para morder de nuevo el anzuelo de la vida
para no claudicar

escribir
para apuntar al blanco

escribir
con palabras pequeñas
palabras cotidianas
palabras muy concretas
palabrasojo
palabras animales
palabrasbocadegato
áperas por dentro y por fuera
suaves como “tal vez”
palabraslatigazo
como “demasiado” y “tarde”

escribir
para no mentir
para dejar de mentir
con palabras abstractas
para poder decir tan sólo lo que cuenta

decir que a las once
de la noche de hoy
mientras la luz calienta
el lado izquierdo de mi almohada
y la sábana verde se desdobla
en el espejo del armario
estoy en mí
en el lugar en que acostumbro
a encontrarme
en este aquí hecho de extraña
duración en lo mismo
repitiéndome
la carne dolorida
los huesos lastimados
los nervios, la piel
tirante, amoratada
el pelo encanecido
el grito sólo postergado
y hoy a las once
de la noche de hoy
mientras la luz calienta
el lado izquierdo de mi almohada

muere un niño
o dos o no sé cuántos
mueren y una anciana dice
sus últimas palabras
o no las dice y muere
y es otra la que habla
pero no habla, dice
apenas dice y muere
sin decir
apenas
nada
y algo se me atraganta
tal vez un alarido
largo como las once horas de esta noche
o tal vez la conciencia
que duerme encendida
como una lumbre la conciencia
de todos los que mueren
como una fogata
un espantoso incendio
que prende en las ventanas
de la ciudad y en el mar no se apaga
una conciencia absurda
una antorchahorizonte
la conciencia de todos los que saben
que se están acabando
en sus huesos de antorcha
hoy, mañana, siempre

escribir
todas las muertes son mi muerte
mi grito es el de todos
y no hay consentimiento
escribir

¿para consentir?
¡escribir para rebelarse!
no hay lugar para plegarias
no hay lugar para el sosiego
el ajuste de las almas
se hace en rebeldía

Estamos solas
y nos pertenecemos.
En nosotras está el poder
Somos un pueblo de almas
en rebeldía
¡Despertad!
Lo que escribo aquí
se traza en el aire
el dolor es la senda
el dolor es el medio
por el dolor la fuerza
que combate el dolor
y lo transforma
por el dolor deshago
mi dolor en lo ajeno
y el ajeno en el mío

escribir

para des-esperar
por todos los que están
por todos
los que fueron
los desaparecidos
escribir para cuidar
sus des
apariciones
para alimentarlas
para que no se enturbien
no tan pronto
no tan siempre
pronto

escribir

para desestructurar
para vencer
las estructuras
para contra
decir
lo dicho
para demoler

escribir

para desestimar
para aprender la delgadez del trazo
su vacío
habituarse a él
a su insignificancia

escribir
para insignificar

escribir

inútilmente
para ejercer lo inútil
para abrazar lo inútil
para hacer de la inutilidad un manantial

escritura como sortilegio

- volé esta madrugada
más alto que ninguna otra vez

Cada noche, en la duración de un grito
viene una sombra nueva

Cada noche, en la duración de un grito,
un alma acude a mí.
La acojo.
En el grito.
Ella no dura. Sólo se abre.
Y hay que entrar. Suavizar.
No hay que recordar.
Tan sólo entrar.
Respirando. –

escribir luego
para reforzar
los frágiles puentes
los conductos sutiles
con temor
de que se borren
en el espacio leve
entre lo presentido y lo sentido

Escribir
para desescribir
para desdecir
para reorganizar
las consciencias y
que cada una cumpla
su ceguera
El espacio de las almas
ha de guardarse oculto
En la palabra está el engaño

escribir pues
para confundir
para emborronar
y, luego, volver a escribir
en el orden que conviene
el mundo que hemos aprendido

escribir

como quien cuenta los pasos que da
por no oír el silencio
como quien cuenta pasos – uno, dos -
y se salta el tercero -cuatro, cinco-
para ver si se ha ido
para comprobar
pero no: sigue estando
y ya no dejará de andar
para contar los pasos
hasta caer exhausto
en el silencio enorme que se ensancha
entre sus piernas como un charco
de sangre

escribir

porque el héroe se hace con el miedo
sobre todo su miedo
a partir de su miedo
se hace héroe el héroe
ahuecando el miedo
y llenándolo de acción
para entumecerlo
haciendo tiempo en lo hermoso
haciendo tiempo en lo vivo

yo no soy ningún héroe
yo sólo escribo
para colmar la distancia
entre mi miedo y yo

escribir
“Se pone un abrigo de cuero.”
escribir
“Un hombre joven se levanta del asiento.
Se pone un abrigo de cuero.
Lleva gafas oscuras.
Se vuelve.
Su espalda es ancha.
Se dirige a la puerta.
No sé qué hará mañana.
No le conozco.
Ha cruzado la vía.
El cristal me devuelve mis ojos
y esa tristeza que se mide en mis labios.
El hombre joven tal vez camina hacia una casa.
Tal vez sea su casa.”

escribir
“En mi rostro el paisaje
- atravesándolo -
el paisaje.”

escribir
“Tiene las uñas recortadas.”
escribir
“Se desprende, muy lenta, de una frase,
la desliza en el cuaderno y espera.
Tiene las uñas recortadas
y una blusa de encaje.
Lleva una bolsa de color violeta
en las rodillas.
Cuando respira hace juego
con los versos de Sylvia Plath.
Hay un desfiladero en su mirada
y no termina de cruzarlo.”

escribir
para confundir las palabras
y que las cosas aparezcan

(Campos de limoneros cargados con sus frutos. Y cañizales
separando sembrados. Y vinagreras cubriendo de oro las taludes…)

que las cosas presionen
que un mundo se abra paso
(Es invierno, y ya crecen el trigo y la alfalfa. Aún hay campos entre ciudades y hermosos pueblos y una anciana se sienta en un portal con un rayo de sol en su regazo.
La tierra arada humea bajo el sol y los olivos jóvenes tensan sus cuerpos retorcidos hacia el cielo. Creciendo.
Crecer es ascender.
Crecer es ensancharse.
Crecer es romper límites.
Crecer es invadir…)

que estallen los cristales de mis manos
que abran ojos en las letras

(Hileras de olivos.
Sus sombras paralelas…)

escribir
para rastrear

escribir

para perdonar
para ser perdonado

¿Dónde hallaré al sacerdote,
al mediador, aquel que tenga
conocimiento de los límites
y el poder de traspasarlos?
¿dónde hallaré a aquel
capaz de arder sin consumirse
y, entre los muertos y los vivos,
ecualizar
transformar, ¡bendecir!?

escribir

para hallar la paz
después de haber hablado
con los muertos

escribir

para sellar la paz
para conciliar
en mí
para perdonar en mí

escribir

la culpa misma que golpea y se licúa
en el pecho
y surte y es agua que mana
con fuerza y que nos une
agua que forma
remolino de amor irradiando

todas las culpas son
el mismo sufrimiento
el de existir queriendo
queriendo serlo todo
queriéndolo todo
y todo está en mis manos
en esta encrucijada donde permanecemos
el tiempo suficiente
para sufrirlo todo

en mi interior barrunto el gran estruendo:
todo el dolor del mundo me pesa entre los muslos

abrid los ojos: ¡ved!
es tan terrible vivir
¡quien sobrevive saluda!
morituri somos todos

toda la historia de tu estirpe
está presente y te reclama
como crisol
eres
la mediadora
operas
en ti misma el milagro
de la conciliación

y de repente soportas
el peso del mundo y su dolor
lo bebes todo entero.
Agradecida.

escribir

porque crujen las rodillas
y hay como un sueño
esperando ser soñado
justo detrás del dolor.

- Hoy observé las gaviotas.

He de volar muy alto esta noche.
He de volar sin lastre.
Hasta que amanezca.-

escribir
“otoño”
para recordar cómo
uníamos castañas con palillos de dientes
y surgían princesas y perros y dragones
y mi madre era hermosa
y ¿quién sabe? tal vez
fue feliz, también ella,
ese día.

escribir

para arquear el espinazo de las letras
a imagen del dolor
para trazar las líneas de la vida
líneas que se encogen
líneas retráctiles
como nervios apresados en la carne
como venas quebradizas
venenos infiltrados
en las arterias, líneas
que merodean en torno al corazón
calado por la angustia
y el cansancio
líneas como cables tendidos
entre una vida y otra menos vida
líneas ultracortas
líneas entrecortadas
líneas respiradero
líneas túnel
para desembocar
en el horizonte
recuperar allí
las fuerzas del principio pero
líneas quebradas
presionadas
oprimidas, líneas
de vuelta atrás
combadas sobre el tiempo
que queda
el tiempo que nos queda
termitero o volcán
vaciado por los seres (los insectos, la lava)
que operan desde dentro

líneas
de retroceso
¡si fuesen sólo al sueño!
pero no: más abajo.

escribir
como quien muerde un rayo
con los brazos en cruz

escribir
que sus pulmones se cerraron
como las alas de una
mariposa.
Dejó un rastro de polvo azul
en los dedos de quienes fueron
a tocarla

escribir
como aquel que se fuga de un hospital y arrastra tras de sí
las sondas, el goteo, la máscara de oxígeno y corre
sobre agujas envenedadas

¡Despertad!
¡nadie podrá evitarlo!
sólo es cuestión de tiempo
contad los gritos que dais
en el fondo del agua
¡Contad los gritos!

cada cual con su dolor a solas
el mismo dolor de todos

- Alguien disimula. Sonríe,
devuelvo la sonrisa. Sé
que para él ya oscureció.
También él lo sabe.
Pero se esfuerza. Todos
nos esforzamos.
Gritar es esforzarse.
Gritar es rebelarse. -

escribir
porque alguien olvidó gritar
y hay un espacio en blanco
ahora, que lo habita

escribir
porque es la forma más veloz
que tengo de moverme

escribir

¿y no hacer literatura?

¡y qué más da!

hay demasiado dolor
en el pozo de este cuerpo
para que me resulte importante
una cuestión de este tipo.
Escribo

para que el agua envenenada
pueda beberse.

El patchwork de la vida 3 June 2009

Publicat per llobes a: Cicatrius, Suggeriments i recomanacions , afegeix un comentari

Aquesta és la pel·lícula relacionada amb el mantell expiatori que va recomanar la Carme. En castellà es va dir “Donde reside el amor”, però el títol en anglès és molt més suggerent: “How to make an american quilt”, i no diguem en francès que es va dir “Le patchwork de la vie”

Explica la història d’una reunió tradicional de dones al voltant de la creació d’un “quilt” (un edredó de patchwork). Aquesta trobada és una ocasió per explicar-se i recordar els seus amors passats i per fer una mirada crítica a la seva vida.

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Més informació sobre la pel·licula: http://www.aceprensa.com/articulos/1996/jul/03/donde-reside-el-amor/

Sobre la novel·la: http://www.aceprensa.com/articulos/1996/apr/17/coser-y-cantar/

Cosir la vida en dibuixos sobre llençol 9 May 2009

Publicat per rosa a: Cicatrius, Suggeriments i recomanacions , 1 comentari fins ara

veus-al-celobert.jpg

Per a les que busqueu inspiració per fer el mantell expiatori, a la revista Presència -que surt amb el diari El Punt dels diumenges- vaig veure la ressenya d’una exposició d’una artista plàstica que es diu Marta Espinach.

Deia el periodista: Espinach cus la vida real en dibuixos sobre llençol. La veritat és que vaig trobar que era una meravella “diferent” i que podia ser un bon llenguatge per a expressar les nostres cicatrius.

No us puc oferir l’enllaç a l’article, però he buscar a internet i he trobat algunes referències i algunes imatges de la seva obra. Mireu-vos, sobretot, la que es diu “Veus al celobert” de l’any 2008:

http://castellsdecartes.blogspot.com/2009/03/veus-al-celobert-de-marta-espinach.html

http://www.galeriasicart.com/index.php?idioma=es&id=expos&manilla=69&ex=Pasadas

http://www.galeriasicart.com/phps/npremsa.php?nota=es&chks=69

La última cicatriz 3 May 2009

Publicat per dolores a: Cicatrius, Suggeriments i recomanacions , 2comentaris

De una sacudida, mi eje vida-muerte se ha movido.He llevado ,al desierto de los miedos inconfesables,mis palabras llenas de agua.

Mi  esperanza se ha desabrigado y,

 no puede calentar el futuro como venía haciendo.Camino algunos pasos por detrás de mí.

Observo como la vida busca nuevos lugares donde habitarme,

ensanchándome con sus vaivenes.

Aprendo a aceptar mi esencia

¡Tan pequeñita delante del  misterio de la vida!¿Podré renacer a la  justa desnudez que requiere este nuevo eje? ¿Podré dar nueva  luz a las aguas interiores? 

Cicatrius encara 25 April 2009

Publicat per rosa a: Cicatrius , 2comentaris

mantell-reduit-i-retocat.jpg…cuso cicatrius

a l’espiral morada

damunt roba de sac

color de terra aspra

Talla expiatoria 25 January 2009

Publicat per dolores a: Cicatrius , 1 comentari fins ara

    Talla expiatoria

Ando herida tres pasos por detrás de mi, los pies engachados a una amalgama negra y pegajosa, la lengua enredada en la garganta,las profundas humedades secas, el cuerpo doblado por el golpe. Pero el ojo de la herida , abierto al silencio y a la soledad, intenta escalar el`péndulo de la armonía invisible

El mantell expiatori 24 January 2009

Publicat per rosa a: Cicatrius , afegeix un comentari

Acabat el capítol de les cicatrius -en el que hem vist la necessitat d’alliberar els secrets, tots aquells pensaments, sentiments…..mai expressats, dels quals el cos en guarda memòria i que vulguem o no condicionen la nostra vida- tenim el repte de confeccionar el que la Clarissa en diu un mantell expiatori i que nosaltres hem concretat en un treball individual i lliure sobre les ferides sofertes al llarg de la vida, amb un tros de roba d’unes dimensions determinades que després podem unir en un patchwork col.lectiu.

Per anar fent caliu, i per si en treiem algunes idees, adjunto tres referències que he trobat a internet sobre el mantell expiatori. Especialment en la primera, en què hi ha fotografies, hi podem veure un exemple d’un treball d’aquest tipus:

I, finalment, per posar una mica de color en aquesta entrada, una mostra del que m’està sortint tot i que encara tinc molts dubtes, inspirat en el perfil biogràfic que vaig fer fa un temps:

p1240129-reduida.jpg

Nedar: totes les famílies guarden un secret 12 November 2008

Publicat per rosa a: Cicatrius, Suggeriments i recomanacions , afegeix un comentari

A partir del suggeriment de la Muriel i de la Clarissa, he començat a pensar en les dones de la meva família, en el que sé d’elles, en les seves lluites, els seus dolors, els seus triomfs, en tot allò que ignoro, en els seus secrets…. i de sobte m’ha cridat  l’atenció una pel·lícula documental recentment estrenada a Barcelona,”Nedar“, que explica la investigació sobre els avantpassats de la jove directora, concretament sobre el seu avi afusellat al final de la guerra civil, en un context en què la seva àvia i la seva mare pateixen d’Alzheimer.

A Time Out Barcelona, Alejandro G. Calvo diu :

La majoria de les vegades, per ser sincer i honest, cal mullar-se. Enfonsar-se fins al fons, que els ossos i els sentiments quedin amarats. En el seu debut com a directora, Carla Subirana ha arriscat prou perquè el resultat sigui capaç de ferir, de fer mal. El seu viatge, com qualsevol trajecte, és pura indagació: una recerca del jo a partir de les empremtes, visibles i invisibles, de la seva pròpia genealogia familiar, marcada per un ADN en contínua degradació afectat per l’Alzheimer.
Cal lluitar, enfrontar-s’hi –potser per això el desaparegut Joaquim Jordà increpa la directora/protagonista/personatge a seguir buscant, encara que sigui dolorós–, deixar que la narració flueixi per ella mateixa a través de les imatges. Encara que potser sigui en les mateixes imatges de Nedar on trobem l’únic defecte de la pel·lícula: el desnivell que hi ha entre les imatges reals i la recreació fictícia en blanc i negre i en clau de flashback és pràcticament insalvable.
Nedar és una pel·lícula-document amb maneres de pel·lícula-riu, que podria ser perfectament una pel·lícula-testament per a la generació que seguirà a la directora-mare. És un viatge incòmode, dolorós i de gran tristor que, tot i així, té prou bellesa per despuntar en els llocs més alts del cinema espanyol del 2008.

He anat a veure la pel.lícula i m’ha interessat i emocionat. La recomano ferventment perquè enllaça plenament amb aquest treball que tenim entre mans.

Aquí en podeu veure un tràiler:

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